Divin, Dimanche, Détente

Voilà… une semaine. Ce n’est pas beaucoup, mais c’est tout ce que j’ai réussi à me dégager pour prendre un peu de distance avec le travail. Samedi matin, dès que j’ai rendu l’astreinte, je suis parti. Un passage par la salle de sport, un coup de gonfleur sur les pneus, un lavage rapide de la voiture, et j’ai pris la tangente.

Aujourd’hui, dimanche, j’ai beau chercher, mon moral n’est pas dans les chaussettes et, je suis retourné faire une longue séance de HIIT au stade où j’avais l’habitude de m’entraîner il y a quelques années. C’était étrange de me retrouver là, à enchaîner les tours sur cette piste perdue au milieu de la verdure.

Il y avait quelque chose de familier et de réconfortant dans cet endroit. Comme si le temps avait passé partout sauf là. Les gens ne savent pas ce qu’ils perdent en ne faisant pas de sport. Quarante à soixante minutes pour vider son esprit, prendre soin de soi, tester ses limites, retrouver son souffle et remettre un peu d’ordre dans ses pensées. Dehors, sous un beau soleil, entouré de verdure, les problèmes paraissent soudain nettement moins lourds. Pendant quelques instants, il n’y a plus grand-chose à faire d’autre que mettre un pied devant l’autre, et… profiter.

[+]La p’tite musique qui va bien avec… ⏯️ Orgone - “Be Thankful For What You've Got”

Ce qui continue sans nous

Comment expliquer ce genre de comportement autrement que par une forme de masochisme ? Dimanche, en repassant dans le village où nous vivions, je me suis arrêté au stade. Il y avait un match. J’ai garé la voiture. C’est comme ça, mes idées foireuses commencent toujours par un mauvais stationnement. Tu étais là, sur le terrain, le numéro 6, fidèle au poste. Je ne sais pas vraiment si j’espérais que tu me voies. De toute façon, j’aurais pu me tenir au milieu de ton salon, je ne suis même pas sûr que tu m’aurais remarqué. Je t’ai regardé jouer ;  une vingtaine de minutes qui ont suffi à gâcher l’après-midi. Je suis reparti, les jambes molles et la gorge serrée. Sur l’autoroute, une pensée s’est imposée : ta vie semblait continuer très bien sans moi. Et finalement, j’étais heureux pour toi.

Moi, en revanche, il est clair, vu mon état, que je t’aime toujours. Trois ans plus tard, je reste convaincu que notre relation n’était plus possible. Certains pensent que l’amour peut tout. Toi, tu pensais que l’amour n'est pas toujours suffisant. Et peut-être avais-tu raison ? J’ai longtemps cru que nous étions faits pour être ensemble. Aujourd’hui, je crois surtout qu’il existe des incompatibilités que l’amour ne sait pas réparer. Il faut vivre avec cette étrange contradiction : être persuadé d’avoir pris la bonne décision tout en regrettant encore qu’elle ait été nécessaire.

C’est comme ça.

À l'évidence, je ne suis toujours pas remis de toi. Mes intestins non plus visiblement, tant ce genre de situation facilite mon transite. Alors, une fois rentré chez moi, j’ai pris un citrate de bétaïne comme on prend un Alka-Seltzer. Dans une semaine, je ne penserai probablement plus à ce dimanche après-midi. Mais comme chaque semaine depuis trois ans, j’aurai encore une pensée pour toi. Tout finit par passer, je soupçonne simplement certaines choses de prendre volontairement la nationale plutôt que la voie rapide. 

[+]La p’tite musique qui va bien avec… ⏯️ Chris Rea - “The Road To Hell Part 1 & 2”

Tu lis trop de livres

C’est avec beaucoup d’impatience que j’attendais de lire “L’Oiseau moqueur” de Walter Tevis, qui a également écrit “Le Jeu de la Dame”, adapté en mini-série par Netflix. J’avoue que le genre dystopique m’attire énormément. J’avais lu, il y a quelques années, “Ubik” de Philip K. Dick sans être totalement transporté. Pourtant, je retrouve toujours ces univers avec plaisir lorsque j’y replonge. Il reste souvent une petite déception, difficile à expliquer : peut-être parce que certains récits vieillissent moins bien que d’autres, peut-être parce que certains thèmes mériteraient d’être poussés encore plus loin… ou tout simplement parce qu’à force d’attendre quelque chose de précis d’un auteur, on finit presque toujours par attendre trop. À moins que la réalité dépasse parfois tellement la fiction que cela la rend moins impressionnante ? Malgré cela, je vais continuer d’explorer ce genre, car j’aime profondément le côté visionnaire de ces romans écrits, pour beaucoup, dès les années 60. Le prochain sera sans doute “Fahrenheit 451” de Ray Bradbury, qui semble être une référence incontournable. Et puis, brûler des livres pour protéger les gens des “mauvaises idées”, ce n’est finalement que la version spectaculaire de ce que certaines idéologies font déjà très bien actuellement avec les mots. 

Parfois, au détour d’une page, je m’arrête avec l’émergence d’un vrai “Whaou” exprimé tout haut. Dans “L’Oiseau moqueur”, un personnage évoque ainsi la chute de la société :

« L’époque où l’essence était devenue plus chère que le whisky et où la plupart des gens ne sortaient plus de chez eux. C’est la mort du pétrole. Ça s’est passé au cours de ce qu’on appelait le XXIe siècle. Ensuite, il y a eu les guerres de l’Énergie. »

Et là, je me suis sincèrement dit : “Euh… elle était sacrément high-tech, la boule de cristal de Walter Tevis. Il pouvait difficilement viser plus juste vu le contexte actuel.” 

Si j’ai autant d’affection pour ce livre, c’est parce qu’il parle finalement très bien de notre société actuelle, avec presque cinquante ans d’avance. Comme dans son récit, je crois que l’humanité risque de devenir toujours plus dépendante des technologies, au point d’abandonner peu à peu toute réflexion personnelle. Une humanité silencieuse et vide, où l’on ne crée plus, où l’on ne lit plus, où l’on n’aime plus vraiment, se contentant simplement de ce qu’on lui diffuse sur des écrans. Je partage avec Tevis cette vision d’un monde qui disparaît lentement, dans une sorte d’agonie tranquille, plutôt que dans une catastrophe spectaculaire :

« C’est ainsi que finit le monde

C’est ainsi que finit le monde

C’est ainsi que finit le monde

Pas dans une explosion, mais dans un gémissement. »

Espérons malgré tout qu’il reste encore “un oiseau moqueur” à l’orée du bois : cette petite frontière entre civilisation et nature, entre mort spirituelle et possible renaissance. Une fragile étincelle d’espoir, en somme.

[+]La p’tite musique qui va bien avec… ⏯️ Archive - “City Walls”

[+]“L’Oiseau moqueur” - Walter Tevis | “Ubik” - Philip K. Dick | “Fahrenheit 451” - Ray Bradbury

[+]“Le Jeu de la Dame” sur Netflix

Tu regardes trop de films

En ce long weekend de Pentecôte, qui ne l’est pas pour moi puisque je bosse en partie, j’ai décidé, une fois n’est pas coutume, de consacrer le peu de temps de repos qui m’était accordé à une activité hautement intellectuelle : m’affaler devant la télé.  Quand j’en ai eu marre des 3 ou 4 épisodes d’un énième visionnage de Dr House (à ce stade, je pense pouvoir poser des diagnostics aussi pertinents que lui, mais avec moins de charisme) je me suis mis un film. Généralement, épouvante, horreur est mon genre idéal pour somnoler. J’ai opté pour “The Prodigy” de Nicholas McCarthy.

Le film décroche péniblement la moyenne sur la plupart des sites de critiques, mais honnêtement, j’ai trouvé ça plutôt bien ficelé. Preuve irréfutable : je ne me suis pas endormi. Et vu mon niveau de fatigue actuel, c’est presque une standing ovation.  Bon, il faut reconnaître qu’en matière de films du genre, le renouvellement des thèmes n’est pas franchement révolutionnaire. On reste souvent dans des mécaniques assez classiques et, soyons honnêtes, rarement très surprenantes.

Mais malgré ça, le film tient plutôt bien la route. Le jeu des acteurs est plus que correct et, au milieu du flot de merdes parfois très discutables que déversent les plateformes de streaming, j’ai finalement passé un moment plutôt agréable.  Après, c’est toujours pareil : les goûts et les couleurs… enfin voyez quoi…  

“The Prodigy” Official Trailer (2019)

Notes d’un sceptique un peu troublé

C’est sans doute mon incurable nostalgie, mêlée à l’écriture sensible de son auteur, qui me ramène régulièrement vers les Domahom’s papers. Sur ce blog, je parle finalement assez peu de ma famille. Cet espace ressemble moins à un journal intime qu’à un album de souvenirs un peu épars, alimenté selon l’humeur du moment. Pourtant, comme dans toutes les familles, j’imagine, il y a chez nous son lot d’anecdotes, de secrets éventés avec le temps et de personnages hauts en couleur. Le problème, c’est que je ne saurais pas vraiment comment en parler… ou alors avec beaucoup moins de talent que Domahom, ce qui reviendrait un peu à jouer du triangle après un concerto. Les histoires familiales me sont surtout racontées par ma Mère, qui possède ce don rare de créer du lien partout où elle passe. Moi, j’ai vécu en périphérie de la famille, un peu comme ce cousin qu’on voit sur les photos mais dont personne ne sait vraiment s’il est arrivé avant ou après le dessert.

Avec le temps, j’ai fui les grandes villes et leur agitation. Dire que je me suis “rangé” serait exagéré, mais depuis la disparition de mon Père et quelques secousses personnelles difficiles à encaisser, j’aspire surtout à davantage de calme. J’ai eu plusieurs vies, aucune vraiment ratée, aucune totalement exaltante non plus. Mais il existe un sujet que je n’arrive toujours pas à aborder : celui des vieilles âmes. Rien que l’expression a déjà un léger parfum d’encens et de librairie ésotérique, ce qui cadre assez mal avec mon tempérament cartésien. Ma Sœur avait évoqué cette idée à la mort de notre Père. Depuis, je lis régulièrement sur le sujet. Et force est de constater que, contrairement à ce qu’elle pensait, mon Père n’en était probablement pas une… alors que moi, je coche "troublamment" toutes les cases. Reste maintenant à trouver comment parler de tout ça sans donner l’impression d’avoir passé trois semaines dans une yourte à parler aux cristaux. Même si, au fond, le besoin d’écrire là-dessus devient de plus en plus difficile à ignorer.

[+]La p’tite musique qui va bien avec… ⏯️ Common Saints - “Rebel Paradise”

Toujours ... au bord de quelque chose

Parfois, la vie nous sert des instants de pur délice… courts, trop courts, mais délicieusement onctueux. J’étais au volant, en route pour rendre visite à la Reine Mère, quand, au bord de la route, sans même lever le pouce, j’aperçois une silhouette “dans les fougères et les nénuphares”. On aurait dit Black Panther en pause syndicale, abandonné par Marvel au milieu de nulle part. Je ralentis… et là, dans son costume de motard, un beau Black court vers la voiture. Je lui demande s’il est en panne. Il m’explique qu’il a laissé sa moto au garage et qu’il est bon pour rentrer à pied, faute de chauffeur (tragédie moderne). Je ne sais pas si c’est mon célibat qui a pris ses aises ou juste une intuition, mais le courant passait. Enfin… il aurait pu. Parce que créer du lien, chez moi, c’est devenu un sport de haut niveau. Un ami m’a demandé récemment si je me rendais “accessible”. Verdict : non. Fermé pour travaux intérieurs, visiblement. Je le dépose quelques kilomètres plus loin, on se regarde, on se sourit... la porte se referme, "fin". On aurait pu aller boire un verre, discuter un peu plus, je pouvais même proposer un détour héroïque pour récupérer sa moto une fois révisée… mais non. Rien. Le néant. Moi qui, autrefois, avais une audace insolente. Là, silence radio, comme si une partie de moi n’y croyait plus vraiment. En repartant, je me suis dit que je laissais passer des occasions… et que je les regrettais souvent. Mais peut-être que ce n’est pas complètement un hasard. Peut-être que, derrière ces hésitations, ces élans fantasmés, ces rencontres belles et improbables, il reste quelque chose de vivant, une envie douce et persistante d’aimer encore.

[+]La p’tite musique qui va bien avec… ⏯️ Sololyfe / AMYRA - “Don't Look Back”

Guide pratique du sang-froid approximatif

3h20 du matin. Le téléphone sonne : le boulot.

Lui :  Tu dormais ?

Moi :  À cette heure-là, il y a des chances, oui. J’imagine que c’est important.

Lui :  Pas vraiment, mais…

Effectivement, ce ne l’était pas.

Dans mon poste actuel, personne ne soupçonne le nombre de “fuck” que je me retiens de distribuer chaque jour. Certains m'imaginent-ils posséder des pouvoirs quasi divins ? Je ne suis ni omniscient ni omnipotent et encore moins capable de régler un bug avant même qu’il n’existe. Me contacter pour tout et n'importe quoi semble surtout une belle excuse pour se dispenser de bon sens. Et quand, malgré une bourde en bonne et due forme, j’arrange les choses… ça râle quand même. En fait, j’ai l’impression que je pourrais marcher sur l’eau, on me reprocherait encore de ne pas savoir nager.

Les jours de réunion sont des moments d’anthologie. On y perd un temps considérable à écouter chacun recycler les mêmes marottes, avec une constance qui force le respect. Pendant ce temps, les sujets importants attendent poliment qu’on ait fini de tourner en rond.  J’endosse mon costume de moine bouddhiste sur celui de l’imposture de bon communiquant calme et compréhensif. Je croise les doigts en guise de mantra, histoire d’éviter qu’un uppercut malheureux ne parte tout seul. J’adopte un style indirect, moi (oui, moi) ce qui relève déjà d’un exploit olympique tant l’effort mental est colossal. Tout ça pour ménager des susceptibilités qui ne tolèrent aucune remarque, même emballée dans du papier bulle. Comme, quand un collègue affirme sans trembler que “tout doit être nickel” tout en précisant qu’“il ne faut pas s’attacher aux détails”, je tente une approche douce : “Oui, enfin une porte… la poignée, c’est un détail mais, pour l’ouvrir, c’est quand même plus pratique.”

Résultat : il ne m’adresse plus la parole.

À bien y réfléchir, chaque prise de parole en réunion serait un excellent prétexte pour me remettre à boire. Et curieusement, cette idée me fait sourire, heureusement.

Et là, je repense systématiquement à ce dessin 👇

[+]La p’tite musique qui va bien avec… ⏯️ Jeff Buckley - “Lilac Wine”

Tu lis trop de livres

Le DJ dans ma tête a un goût musical d’une constance admirable. Une fidélité presque touchante, si ce n'est qu'il diffuse en boucle le même morceau. Ni remix, ni version acoustique, ni même ce petit live improvisé qui donnerait l’illusion du renouveau. Non : le même titre, obstinément. Une forme de minimalisme mental qui va bien avec le bonhomme en somme.

Il m’arrive (pour le dire avec une certaine dignité) de ruminer. Avec méthode et application, parfois même un certain talent. Jusqu’au moment où, par fatigue plus qu’un sursaut de lucidité, je finis par relativiser. Cela consiste, principalement, à emprunter aux autres les mots que je peine à trouver ; méthode peu glorieuse, mais redoutablement efficace.

Cette semaine, pris d’un élan que je qualifierais rétrospectivement d’optimiste, j’ai entrepris de dépoussiérer l’étagère des livres “pour plus tard”. Vous savez, cet endroit mythique de l'appartement où s’accumulent des promesses de lectures futures, dans une temporalité aussi floue que généreuse. Hasard ou non, ma main a saisi “Adolphe” de Benjamin Constant, presque malgré moi. Comme une évidence. Un signe, peut-être ? Sensation étrange, en tout cas. Et puis, il y a eu ces lignes :

“Mais quand on voit l’angoisse qui résulte de ces liens brisés, ce douloureux étonnement d’une âme trompée, cette défiance qui succède à une confiance si complète, et qui, forcée de se diriger contre l’être à part du reste du monde, s’étend à ce monde tout entier, cette estime refoulée sur elle-même et qui ne sait plus où se replacer, on sent alors qu’il y a quelque chose de sacré dans le cœur qui souffre, parce qu’il aime ; on découvre combien sont profondes les racines de l’affection qu’on croyait inspirer sans la partager  : et si l’on surmonte ce qu’on appelle faiblesse, c’est en détruisant en soi-même toute ce qu’on a de généreux, en déchirant tout ce qu’on à de noble et de bon. On se relève de cette victoire, à laquelle les indifférents et les amis applaudissent, ayant frappé de mort une portion de son âme, bravé la sympathie, abusé de la faiblesse, outragé la morale en la prenant pour prétexte de la dureté ; et l’on survit à sa meilleure nature, honteux ou perverti par ce triste succès.” 

Ce passage m’a parlé avec une familiarité quelque peu douteuse. Je l’ai lu, relu, puis, relu encore, avec cette pensée légèrement inquiète : “Nan, quand même… tu n’en es pas encore là ?”

À ce stade, deux options s’offrent à moi : soit considérer qu’il s’agit là d’une profonde analyse de l’âme humaine, ce qui est incontestablement vrai ; soit y voir une tentative particulièrement élaborée de me mettre face à moi-même, ce que je trouve déjà beaucoup moins courtois.

Quoi qu’il en soit, j’ai refermé le livre avec le sentiment d’avoir compris quelque chose d’important et l’envie très modérée d’en faire quoi que ce soit.

Conclusion : inutile de brusquer le DJ.

[+]La p’tite musique qui va bien avec… ⏯️ Sade - “King Of Sorrow”

Tu lis trop de livres

C’est une étrange sensation que j’ai ressentie à la lecture de "La Ferme Africaine" de Karen Blixen. Je me suis demandé comment Sydney Pollack avait pu en tirer le scénario de Out of Africa. L’écriture, élégante, agréable et servi par des descriptions de paysages saisissantes n’atténue pourtant pas ce sentiment de malaise qui s’installe peu à peu. Un malaise comparable à celui que j’avais éprouvé en lisant "Le Lion" de Joseph Kessel. Car, malgré la sincérité apparente de la baronne Karen von Blixen-Finecke (son amour pour ce continent, son désir de comprendre les “indigènes” et leur héritage millénaire) transparaît le poids du colonialisme européen, ainsi que l’imposition de sa culture sur le continent des premiers hommes. Elle écrit : « Quand je songe à ma vie passée en Afrique, il me semble qu’on pourrait la décrire comme une vie humaine, la vie d’un être qui a quitté un monde assourdissant et inquiet pour une terre paisible. » On imagine que cette “terre paisible” ne devait pas offrir la même tranquillité à tout le monde ; surtout à ceux qui subissaient le joug des colons.

En observant aujourd’hui les effets de certaines habitudes, celles qui consistent à n’offusquer personne, à ménager toutes les sensibilités, à éviter toute frustration, je ne peux m’empêcher de penser que ces précautions ont, semble-t-il, contribué à façonner une génération arrivée sur le marché du travail avec une faible tolérance à la contradiction. Récemment, ma N+1 m’a reproché un ton trop franc et direct. Peut-être est-ce parce que je parle peu et que, lorsque je m’exprime, mes mots résonnent plus fortement ? Pourtant, mes propos ne relèvent pas du jugement : ils sont le fruit de constats et d’observations. C’est sans doute pour cela que ce passage de La Ferme Africaine a particulièrement résonné en moi :

« Dans le monde des indigènes, c’est la somme de leurs observations qui détermine l’opinion qu’ils se font de vous, ou votre réputation. Sur ce point, certaines communautés européennes très pauvres leur ressemblent : elles ne jugent pas, elles additionnent. »

[+] Out of Africa - Trailer (1985)

Tu regardes trop de séries

Preacher est sans doute la série la plus déjantée qu’il m’ait été donné de voir depuis Twin Peaks et American Gods. Elle reste néanmoins très commerciale.

Bon, je dois aussi avouer que je ne suis pas toujours un spectateur très assidu. Il m’arrive de m’endormir entre deux répliques : la télévision, désormais, me berce plus souvent qu’elle ne me captive. La fatigue a parfois raison même des meilleurs programmes et, pour être honnête, je la regarde de moins en moins. Je commence un épisode, je me réveille vaguement au milieu, puis je découvre la fin comme si c’était un rebondissement inattendu. 

Ce qui est amusant aussi, c’est que l’acteur principal, Dominic Cooper, ressemble vraiment beaucoup à Kev Adams. Une ressemblance suffisamment troublante pour que, pendant quelques secondes, on se demande si l’on n’a pas changé de chaîne sans s’en rendre compte.

Bref, il incarne un révérend pour le moins atypique, et il y a notamment ce moment dans l’épisode 8 de la première saison où, pris de remords, il repêche Arseface, un paroissien qu’il avait lui-même damné. Je sais, il m’en faut peu… mais je trouve ce passage particulièrement savoureux.

Jesse : Alors, raconte-moi !

Eugene : Raconter quoi ?

Jesse : Ébhein, raconte… comment t’es revenu ?

Eugene : Vous… m’avez appelé… votre voix m’a appelé… alors j’ai commencé à creuser.

Jesse : Quoi ?! T’as creusé pour sortir de l’Enfer ?

Eugene : C’n’est pas si loin qu’ça

Jesse : C’est comment alors ? 

Eugene : Bondé

[+]Trailer Preacher

[+]Trailer Twin Peaks

[+]Trailer American Gods Season 1

C'est le Printemps

“La floraison des cerisiers ne dure pas. L’essentiel on l’attrape en une seconde. Le reste est inutile.”

Christian Bobin - “La Grande Vie”

[+]La p’tite musique qui va bien avec… ⏯️ Cleo Sol - “Sunshine” 

Chronique d’un masque annoncé

Arf… Elle ne se contente plus de dialoguer avec les constellations pour m’apaiser. Elle a décidé que je méritais une intervention céleste. Aussi, après l’astrologie prédictive, la voilà passée au relooking existentiel. Ma petite ensorceleuse, désormais Grande Prêtresse auto-certifiée des Forces Invisibles, a décrété que mon visage était une friche industrielle, un genre d’appel à l’aide dermatologique.

Elle : Tu as une mine épouvantable.

Moi : Bonjour à toi aussi.

Elle : Non mais regarde-toi !

Moi : (Les yeux tellement levés au ciel que je pouvais presque inspecter mon cortex.)

Elle : On dirait que tu as perdu un duel contre l’insomnie.

Moi : J’ai gagné. J’ai survécu.

Elle : Tu as besoin d’un bon steak, de sommeil et d’un masque à l’argile verte.

Moi : Dans cet ordre précis ?

Elle : Ne plaisante pas, c’est sérieux.

Sérieux, le mot était lâché.

Elle me brandit le sachet comme si elle me remettait une relique sacrée. Je proteste. Par principe, parce que je suis un homme rationnel et légèrement de mauvaise foi. Mais j’aime la manière qu’elle a de vouloir réparer le monde en commençant par moi.

Elle : Tu l’appliques toute la nuit. Ça va te transformer.

Moi : En quoi exactement ?

Elle : Tu verras.

Toujours inquiétant, les « tu verras ».

Une fois la prêtresse repartie invoquer les éléments vers ses clairières énergétiques, j’ai oublié le machin à l’argile au fond du frigo entre des carottes en fin de règne et un concombre en pleine dépression liquide. Ce qui, avec le recul, est déjà une victoire car c’est un miracle que je ne l’aie pas tartiné sur un toast un soir de désespoir.

Puis, la semaine dernière, je l’ai retrouvé. Il m’attendait. Je me suis dit que ce serait drôle d’essayer. Grave erreur ou excellente idée ? Je ne sais toujours pas.

Je me suis appliqué le machin à l’argile. Déjà, la texture évoquait une boue décidée à ne coopérer avec aucune structure faciale humaine, obéissant avec une détermination admirable à la gravité. J’ai donc dû aller pisser, puis me coucher, la tête inclinée à 90 degrés, comme un gisant médiéval perdu au fond d’une cathédrale humide.

Allongé là, immobile, je me suis fait une réflexion tout à fait raisonnable : si je mourais cette nuit, que dirait le rapport des secours. 

« Sujet retrouvé allongé, teint verdâtre, expression figée. Probablement transformation inachevée. »

Je ressemblais à un mélange entre une statue oubliée et…

Le masque de boue n’a rien transformé mais le fou rire, lui, a tout changé. Le genre de fou rire qui nettoie plus sûrement que l’argile.

[+]La p’tite musique qui va bien avec… ⏯️ Sigrid - “Mirror”

Fugit irreparabile tempus - Part.4

“Penser, c'est parler avec soi-même.” - Miguel de Unamuno

- Alors ? Qu’est-ce que tu vas faire de tout ça, en ce début d’année ?

Première chose : enclencher le mode avion. Au sens propre comme au figuré. Quand je vais au sport, quand je suis en repos hebdomadaire ou en congés payés, quand je sors, ou tout simplement quand j’ai besoin qu’on me lâche la grappe. Je me suis souvenu d’un livre lu il y a quelques années, La Semaine de 4 heures de Tim Ferriss. Il y est beaucoup question d’automatisation des tâches, et de cette capacité presque décomplexée à déléguer. Tout n’est évidemment pas applicable à mon secteur, mais certaines idées le sont. Et j’ai bien l’intention de m’en inspirer, notamment cette fameuse réponse automatique aux mails quand je ne souhaite pas être dérangé, histoire de rediriger vers une astreinte. Bon, on pourrait dire que je n’avais pas besoin de Ferriss pour y penser. C’est vrai. Mais étrangement, ça ne m’avait jamais vraiment traversé l’esprit. Dans la même logique, il y a aussi cette décision toute simple mais radicale : surtout ne plus ramener de travail à la maison.

- Il t’a vraiment fallu cinquante ans pour en arriver là ?!

Non. J’en étais conscient depuis longtemps. Mais pris dans un flot de responsabilités, et sans doute dans ce besoin un peu maladif de toujours vouloir bien faire, j’ai sacrifié une partie de ma vie privée à des tâches chronophages. Pour finalement me rendre compte d’un truc assez frustrant et amer : on remarque surtout ce que tu n’as pas eu le temps de faire, rarement tout ce que tu as accompli. Et c’est d’ailleurs assez symptomatique, pas seulement dans le boulot, mais aussi dans la vie personnelle.

- Et le but, au fond ? Te dégager du temps pour une vie sociale et privée actuellement proche du coma artificiel ?

C’est ça… et je t’emmerde.

Je n’ai juste pas envie d’entrer plus davantage dans cette forme d’esclavagisme moderne que Bukowski décrivait si bien : pas disparu, juste étendu à un plus grand nombre. Mon fonctionnement s’accordait trop bien au confort des autres pour qu’ils aient à se poser des limites et, j’y ai largement consenti. Aujourd’hui, je crois que, quel que soit le domaine, quand les bornes seront franchies, il me faudra savoir les poser moi-même.

- Donc, tu pars en rébellion contre le système ?

Oui et non, le système à mon niveau, à ma façon, version soft power, procrastination light, mode avion assumé, communication parfois imparfaite, mais suffisamment claire pour tenir.

- Ça promet de grands moments, non ?

Peut-être. J’en sais rien, en réalité. Mais ce sont des solutions qui ne me demandent ni de me trahir ni de me réinventer, qui s’installent sans violence, simples à mettre en place et plutôt alignées avec ce que je suis. Et puis le temps passe. À un moment donné, je n’ai pas envie de réaliser trop tard que je suis passé à côté de ce qui compte vraiment, de ce qui fait sens. 

Mes envies profondes, ma famille. mes amis, accessoirement, moi-même ; en somme : ma vie

[+]La p’tite musique qui va bien avec… ⏯️ Lil Wayne (with Logic, Ty Dolla $ign & X Ambassadors) - “Sucker for Pain”

[+] Tim Ferris - La semaine de 4heures

Fugit irreparabile tempus - Part.3

“Il n’y a qu’un moyen d’avoir trouvé sa place, c’est d’être arrivé là d’où littéralement l’on ne peut pas bouger.” - Paul Claudel (Saint-Louis)

Intérieurement, émotionnellement, pour être précis, c’est nettement plus compliqué. Le temps se perd dans des nébuleuses qui prennent parfois la forme de mondes parallèles qui s’étirent à l’infini. Il y a cette confusion, ce flot d’émotions que je ressens depuis que je suis ici et que j’ai du mal à démêler. Je peux me sentir à ma place à l’instant T, tout en sachant pertinemment que ce ne sera pas permanent… même si j’aimerais bien que ça le soit : pas simple, le gars, hein ?

Ce qui m’inquiète, c’est que j’ai encore trop envie de changer, de bouger… alors que je n’en ai pas forcément les moyens. Enfin, disons plutôt que je n’en ai pas assez. Matériellement, c’est secondaire, mais surtout au niveau de ma motivation et de mon énergie. Le contraste est saisissant entre ce que je ressens à l’intérieur et mon environnement ; ici, la nature foisonne, et pourtant je me sens émotionnellement à sec, dans une région où l’aridité du lien social peine à prendre racine. Peut-être que je m’accroche à l’idée d’avoir vécu dans des endroits du monde où les rencontres et ma vie dans son ensemble semblait plus facile. Des environnements où les choses venaient à moi sans effort, où je n’avais pas l’impression de devoir pousser chaque petite interaction pour créer du lien. C’est à la fois vrai… et complètement faux. Vrai, parce que dans certaines cultures, le rapport à l’autre est plus évident. Et une construction mentale, parce que mes souvenirs mentent : ils arrangent la réalité pour me faire croire que c’était mieux avant, ou que l’herbe était plus verte ailleurs alors qu’elle est plus verte là où on l’arrose, n’est-ce pas ?

J’ai bien conscience que je n’en ai pas fini avec le deuil de ma dernière relation, morte et enterrée depuis plusieurs années. Que voulez-vous, je suis fidèle jusque dans la rupture. Je peux passer des années (aux allures de siècles) dans un espace hors du temps, à attendre que, par une mystérieuse alchimie, le présent transforme enfin le passé en ce que j’en espérais. J’attends quoi, au juste ? Un retour ? Des excuses ? Une repentance flatteuse ? Même pas…  Car, quand bien même cela arriverait, je sais parfaitement que rien ne pourrait jamais redevenir exactement comme au tout début, quand tout était neuf et plein de possibles. En plus de l’immobilisme, cette attente me maintient en suspens, elle agit comme un frein indéniable à ma relation aux autres, jusque dans les interactions sociales les plus ordinaires, et encore, quand ce n’est carrément pas de l’auto-sabotage. Mon esprit s’accroche pourtant à des illusions, contre toute logique, jusqu’au jour où le voile tombe. Une connexion s’établit avec la réalité, et je peux avancer de nouveau, lentement, certes, car il reste toujours des scories, traces d’un dernier possible désormais éteint.

Dans l’ignorance générale assumée, je vis dans cet espace, dans cette bulle, en attendant que ça passe. Feignant que tout va bien. Sur ce point également, j’essaie d’agir. Par la non-action, bien sûr, parce qu’il est impossible de contrôler une émotion. Alors je la laisse passer, en me disant que, peut-être, fugit irreparabile affectus. Et si ça ne passe pas ? Eh bien… en attendant, je continue d’arroser l’herbe, même dans les terres les plus sèches, là où poussent tout de même agaves, cactus, yuccas ou tumbleweeds.

(À suivre…)

[+]La p’tite musique qui va bien avec… ⏯️ Two Feet - “I Feel Like I'm Drowning”